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    李星辰把吉他放下来，看着女儿那双亮晶晶的眼睛。

    他想了一下，没有用“散文诗是一种文学体裁”这种话来解释，因为五岁的小孩理解不了文学体裁，但她能理解故事。

    “散文诗呢，就是用最平常的话写出来的最动人的故事。”

    “就像你用蜡笔画画，不会写成很复杂的句子，但是画出来的画，每个人看了都知道你想说什么。

    青春呢？

    青春就是每个人一生中最好、最有力气的那一段日子。

    那时候你可以做很多很多美好的事，很多很多厉害的东西。”

    “那青春留下的散文诗呢？”

    “就是当你老了以后，回头去看你年轻时候做过的那些事。

    它们平平常常的，不是什么轰轰烈烈的大事，但放在一起，就是你这一辈子写过的最好的一篇散文诗。”

    李星辰摸了摸她的头，声音轻了下来，“就像那个纸壳骑士一样。

    他以后长大了，回头看今天这个晚上，有一个穿炎龙铠甲的小女孩牵了他的手。

    这就是他青春里最美的散文诗。

    不用写下来，他已经写在心里了。”

    曦曦歪着脑袋想了想，然后很笃定地点了点头：“那爸爸唱的那个爸爸，他写给女儿的那首散文诗，是不是就是那二十四张车票？”

    李星辰愣了一下。

    “对。”他说，“伟大的父亲，就是用最好的青春写下了那对孩子对家庭最浪漫的散文诗。

    他们从来不念给别人听，但他们的孩子会一直记得。”

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    李星辰把吉他靠在沙发扶手上，转头问叶子晴：“怎么样？”

    叶子晴没有马上回答。

    她把歌词纸拿起来又看了一遍，那些句子她已经听了一遍，但落在纸上的时候又是另一种重量。

    不是押韵工整的华丽词藻，没有意象堆砌，没有金句雕琢，就是用最白描的写法把一件件小事铺陈出来。
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